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杨威到伦敦的第一天,就被这座城市震住了。
不是因为繁华——他见过纽约的摩天大楼,见过巴黎的香榭丽舍,见过非洲的广袤荒野。
他震住的是另一种东西:那种沉淀了几百年的气息,那种写在每一块石头上的历史感。
“爸,你想先去哪儿?”杨成龙问。
杨威想了想:“你住哪儿?”
“我和林晚晚在学校附近租了个小公寓。”
“那就先去那儿。”
出租车穿过伦敦的街道,杨威一直看着窗外。红色的双层巴士,黑色的出租车,古老的建筑,行色匆匆的人群。
他突然想起叶风说过的话:“伦敦是个有意思的地方,你待久了会爱上它。”
以前他不信,现在有点信了。
杨成龙的公寓不大,但收拾得很干净。客厅里堆着一些纸箱,上面写着“网店货品”。
墙上贴着一张照片,是杨成龙和林晚晚的合影,两人笑得眼睛弯弯的。
杨威盯着那张照片看了很久。
“林晚晚呢?”他问。
“上课去了。”杨成龙挠头,“她晚上回来,说要给你做饭。”
杨威点点头,在沙发上坐下。
杨成龙站在旁边,有点手足无措。父子俩单独相处的时候不多,每次都不知道该说什么。
杨威看出来了,拍拍身边的沙发:“坐。”
杨成龙坐下。
沉默了一会儿,杨威开口:“在这边怎么样?”
“还行。”杨成龙说,“哥一直帮我。”
“叶归根?”
“嗯。”杨成龙点头,“要不是他,我可能早就惹事被送回去了。”
杨威看着他,心里有些复杂。
自己儿子,别人管着。
“那个网店,”他问,“是你自己弄的?”
“嗯。”杨成龙眼睛亮了,“卖军垦城的羊绒围巾,生意还不错。上个月赚了五百镑。”
杨威愣了愣:“五百镑?这么多?”
杨成龙得意地笑:“那当然,我是你儿子嘛。”
杨威也笑了。
这小子,还挺像自己。
那天晚上,林晚晚回来了。
杨威第一次见到这个女孩,第一印象是:干净。不是长相,是气质。清清淡淡的,像杭州的西湖水。
“叔叔好。”林晚晚有些拘谨,“我去做饭。”
杨威点点头,看着她在厨房里忙活。
杨成龙在旁边小声说:“爸,她做饭可好吃了。”
杨威斜他一眼:“你吃过?”
“天天吃。”杨成龙理直气壮,“她做的红烧肉,比外面餐厅的还好吃。”
杨威没说话,但心里有点暖。
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